Corría el año 2006 (sí, he dicho “corría”… el tiempo puede ser mucho o poco según la perspectiva de quien lo mire), tenía 20 años y estaba estudiando tercero de carrera. Circunstancias de la vida me llevaron a querer huir, lejos, sola, pero como hasta la fecha no había hecho nada parecido por mi cuenta, lo que se dio fue un viaje en Interrail con dos desconocidos.

Esa fue la primera vez que metí cuatro camisetas en la mochila y eché a andar sin ningún plan preestablecido. No hicimos ningún recorrido especial (Francia, Alemania, Bélgica…), y sin embargo recuerdo aquellos escasos 30 días como una de las mejores experiencias de mi vida.

Foto de archivo. De muy archivo. Sí, iba de rubia por la vida, ¿qué pasa?

Cada día, mis “dos desconocidos, entonces ya amigos” y yo nos levantábamos sin saber a dónde iríamos, sin guía, sin horarios. Dormíamos en parques, en descampados, en hostales de mala muerte; nos duchábamos en las estaciones de tren, y tras pasar por el Mundial de Alemania en Berlin, a alguien se le ocurrió ir a Copenhague.

Yo de Copenhague no sabía nada, pero tanto me daba ir a la capital de Dinamarca como a cualquier otro sitio. De modo que allí fuimos. Y me enamoré. Me enamoré en todos los sentidos en los que se puede enamorar una persona. Me enamoré de la ciudad, de sus tejados verdes, de sus canales, de sus bicicletas. Y me enamoré de un danés-indio.

¿Y qué clase de raza o etnia es un danés-indio? Pues os lo voy a explicar, pero antes de que alguien me corrija he de decir que en el momento de escribir esta historia me he tomado la molestia de informarme en Internet y es muy posible que los daneses-indios no existan. O quizá sí. En cualquier caso, no me quitéis la ilusión.

A mi la morfología del “vikingo”, en principio, no me gusta. No me atraen los hombres rubios, ni muy altos, con ojos azules o piel demasiado blanca. Nunca diré “de este agua no beberé”, pero en un primer vistazo no son mi tipo.

Por eso, cuando paseaba por aquellas calles ocupada en limpiar la baba de mis amigos (a quienes sí les volvían locos las danesas), comencé a fijarme en un canon diferente: el danés de piel morena, rasgos finos y corpulencia notablemente inferior a la de cualquier “vikingo”. En esos momentos recordé que alguien me había dicho que en Dinamarca había una gran comunidad de expatriados indios, y que la mezcla con la “raza” vikinga daba ese resultado: hombres, a mis ojos, perfectos.

Ahí quedó la cosa, y con las mismas esa noche salimos a conocer la marcha nocturna de Copenhague. Estábamos en una discoteca, rodeados de gigantes, cuando al cercarme a la barra a pedir una copa, un chico (danés-indio, por supuesto) derramó por accidente mi vaso y para compensarlo me invitó a lo que él estaba tomando: una extraña bebida azul cuyo nombre no recuerdo.

Tampoco recuerdo el nombre del chico (impronunciable para mi, por otra parte), pero al poco rato estaba completamente enamorada. O todo lo enamorada que se puede estar en tres horas, que fue más o menos el tiempo que estuvimos hablando. Cuando quisimos darnos cuenta, escuchamos un gran estruendo en la sala, y al girarnos descubrimos que sus gigantescos amigos habían estallado en aplausos y gritos, seguramente (o eso pensaron mis dos compañeros) porque no se creían que el “pequeñín” del grupo hubiese ligado con la española.

Al día siguiente tuve una segunda oportunidad de quedar con «mi danés-indio», y a su lado Copenhague me pareció más bonito todavía. Fuimos a ver el Nyhavn, la Sirenita, el Palacio de Rosenborg y la estatua de Gefjun. Tampoco tuvimos tiempo de mucho más, ya que esa misma tarde mis amigos y yo debíamos dejar la ciudad rumbo a Amsterdam. Como suele ocurrir con los amores de verano, nunca más supe de él.

Y esta es la historia de mi romance en/con Copenhague. Si me preguntáis por qué la he contado os diré que no tengo ni idea. He estado dos veces en esta ciudad y sin embargo la conozco muy poco, ya que durante la escala final de nuestro crucero por los fiordos no invertimos más de seis horas en ella.

Volvimos a ver el Nyhavn, la Sirenita, el Palacio de Rosenborg y la estatua de Gefjun. También visitamos el particular barrio okupa de Christiania, y como colofón dimos un paseo en barco por sus canales.

Y Copenhague me volvió a enamorar, tanto o más que en aquel viaje relámpago de 2006. Supongo que el haber regresado casi en las mismas circunstancias que la primera vez que estuve en ella (de rebote y con las horas contadas) ha propiciado que a mis ojos la capital de Dinamarca esté envuelta en un velo de romanticismo que nunca tengo tiempo de apartar.

También es casualidad que de ninguno de los dos viajes conserve fotos. Del primero, porque era una viajera totalmente inexperta y apenas saqué un par de ellas con mi compacta, fotos que no merece la pena ni mirar. Del segundo, porque como sabéis se me rompió la cámara, y estas pocas instantáneas tomadas con Instagram es todo lo que he podido recuperar.

Supongo que Copenhague lo quiere así: quedar sólo en mi recuerdo, el mejor lugar donde puede estar. Otros tienen París, Roma, Venecia… yo tengo «mi» Copenhague, una ciudad a la que siempre me gustará regresar.